Dans l’Afrique du Sud d’aujourd’hui, Joe, écrivain, contacte Branko son frère aîné, lui demandant son aide pour reparcourir ses carnets et archives. L’aider à se dépatouiller dans son actuel projet, son livre sur Mohammed Ali.

A tour de rôle, ils prennent ainsi la parole nous plongeant 40 ans plus tôt.
Distance raconte alors la fascination d’un enfant pour le héros qu’il s’est construit, compilant tout ce qui était possible. Héros clivant dans le monde entier à l’époque, et particulièrement dans une famille blanche des 70’s en Afrique du Sud. Mais bien évidemment, le prétexte est très beau pour raconter beaucoup d’autres choses.
De la boxe, des billes, une vie de famille et Simon Templar pour le nouveau roman d’Ivan Vladislovic, et une réussite incontestable.

Dans les années 80, Cléo grandit en banlieue parisienne dans une famille modeste et à 13 ans se rêve danseuse. La représentante affable d’une obscure fondation la remarque à la MJC et entreprend de séduire Cléo en lui faisant miroiter une bourse généreuse délivrée par la fondation. Cléo va lentement se retrouver aux prises avec un réseau de prostitution dans lequel elle précipitera d’autres collégiennes.

Prisonnière d’un système qui l’avilie et la rémunère, elle endosse le double rôle de victime et de coupable. Devenue danseuse professionnelle sur les plateaux de télévision puis dans une revue parisienne, Cléo se débat pour parvenir à vivre avec ce passé qui la hante.

Lola Lafon met en lumière des corps laborieux et ciselés, adorés et souffrant à travers un personnage fort aux contours changeant que ses pairs parviennent difficilement à cerner tant Cléo est insaisissable.

Pourquoi on devrait choisir ? Fatima Daas est la petite dernière, elle est toujours à côté, jamais à sa place. Fatima Daas veut renoncer à aucune de ses identités plurielles, elle ne veut pas choisir alors elle trouve urgence à écrire. Parce qu'écrire ici, c'est rendre possible, c'est faire advenir, c'est marier les contradictions. C'est être qui on veut, comme on veut. Et c'est fort et très beau.

Le nouvel uppercut de l'extraordinaire et inénarrable Benjamin Whitmer. Bien décidé à donner voix à celles et ceux fracassés par le rêve américain, les laissés pour compte, Benjamin remonte un peu dans le temps pour nous livrer un récit qui se déroule à Denver, fin du XIXème siècle.
C'est gouailleux, ça jure à mort, c'est noir comme un tableau de Soulages. C'est comme votre pote méga rustre et pas super délicat qui vous prend franchement par les épaules pour vous raconter avec une immense tendresse une sacrée histoire, faite de clodos improbables, d'enfants abandonnés, de flics corrompus, et de truands au grand cœur (mais un peu portés sur la bouteille et les explosifs). C'est souvent gore et sanglant mais toujours jouissif, ça file à la vitesse d'un mustang au galop, et c'est surtout, surtout porté par une écriture libre et sublime (et une traduction toujours aussi dingue de Jacques Mailhos), qui évoque immédiatement les plus grands, comme Abbey, Steinbeck, Faulkner, et quelques autres...